Formas y maneras

No quisiera que creyeras que ya no te pienso porque no te escribo con tinta y palabras.

Ahora te escribo de diferentes maneras, con cada mirada que te lanzo al estar sentado frente a mi en el sofá, cada ocasión en que dividimos el agua bajo la regaderas, con cada silencio al que damos paso a nuestros pensamientos, con cada recuerdo que revivimos, cada noche cuando poso mi oído sobre tu pecho y escucho tu corazón latir.

Te escribo con cada beso en la espalda, cada vez que damos inicio al jugueteo, con cada gota de sudor en nuestras pieles, cada vez que te cuelas entre mis muslos y nuestras piernas se entrelazan como serpientes, cada vez que peleamos en nuestra eterna y dulce lucha.

Te escribo mientras cerramos los ojos y creamos fantasías y afuera los vagabundos buscan refugios, los delincuentes asaltan, los jóvenes se emborrachan, los prostitutas esperan y los gatos cazan.

Te escribo con cada beso depositado en tu frente por la mañana cuando aún duermes, cuando el sol brillan los primeros rayos, con cada calle que camino contigo en mente, reavivando la noche anterior, con cada camión que me lleva lejos de ti cuando en realidad, sólo quisiera quedarme a tu lado.

Deambulando en el mundo de los muertos

El viento y las ventanas librando una batalla a muerte, por el crujido, puedo deducir que el viento va ganando. Aquí dentro nos acomodamos bajo las cobijas, cada uno de nuestro correspondiente y frío lado del colchón. Creando divisiones en lugar de uniones.

La ausencia de palabras que remarca la pesadez, la frialdad, la oscuridad, la densidad de esta noche. El reloj verde que cuelga de la pared cuenta exactamente cada segundo al que hemos dado paso, cada segundo que hemos dejado invadirnos para acrecentar la distancia.  El hielo va endureciéndose sin ningún rastro del rayo del sol.

La iluminación verdosa colorea la piel de nuestro rostro y brazos asemejándolos a la cera, oscureciendo el rojo vivo del corazón, aminorando la velocidad de los latidos.

El anhelo de romper la mala brecha mediante un beso parece ser el acto reconciliatorio predilecto por los filmes y, al mismo tiempo, el más ficticio.

Un estado mayormente vegetativo. Las notas de amor ignoradas en un rincón. La calidez evaporada. Las caricias ausentes. Los besos nulos. Las sonrisas olvidadas. Los sexos sueltos y secos. Los ojos opacos refugiados detrás de las lentillas. La alegría eclipsada. Las almas distanciándose. El lazo rojo de los meñiques tenso. Deplorable.

El conjunto desolador de la indiferencia, el alejamiento, la incertidumbre y la tristeza. Cuatro jinetes del apocalípsis. La atmósfera amarga que se respira, me empuja a saltar de la cama, a abrir la puerta del balcón y brincar bajo el suelo mojado; un escalofrío como señal del comienzo de la purificación bajo la lluvia. La limpieza de toda la mierda que llevamos cargando.

Los destellos que la luna crea en cada gota, esos reflejos que hacen creer en la esperanza durante esta larga noche en que la chingada nos está llevando.

El diente de león y el conejo sucio

Un pequeño diente de león sobresalía de aquel paisaje agreste. Ella se acercó, hundió las rodillas en la tierra sin importar que luego tuviera que tallarlas con la esponja para poder deshacerse de ese par de tapas cafés. Su mano derecha se aproximó lentamente a aquella florecita delicada, la recorrió en toda su altura tocando su suave tallo y las hojas que la rodeaban pero sin atreverse a hacer contacto directo con la parte superior, sería un sacrilegio, una destrucción total.

Ella puso su cuerpo en posición horizontal y recargó la barbilla en su puño, de esta manera, podía mirar, observar más a detalle. Pasados unos minutos, llenó sus pulmones de aire y exhaló un soplido suave pero de larga duración, sopló hasta que el diente de león quedaba al descubierto, desnudo, expuesto, desprovisto de sus minúsculos adornos acoginados.

Sus microvellosidades allá iban a la deriva, girando sin saber de arriba o abajo. Aquel bello cuadro le parecía familiar. En la memoria arrinconada había algo que se asemejaba. Entonces recordó el más ancestral de los tiempos, la teoría del comienzo, el inicio del todo. La explosión masiva que separó la materia, que alteró la homogeneidad y la dividió sin aparente colocación alguna.

Sin embargo, es cuestión de entrecerrar los ojillos, sin preocuparnos de las arrugas que se nos formarán. Mirar con la exquisita curiosidad de la novedad.

La materia propagada, a diestra y siniestra, construía un sistema jerárquico. Rasgos, similitudes y afinidades fueron unidas en reducidas circunferencias. Separada cual campos semánticos impartidos a temprana edad, esos grupos de palabras que formaban alianzas agradables o repugnantes. O como los montones de ropa hedionda sacada del cesto y separada por colores, no vaya a ser que se nos arruine el vestido nuevo.

Así cada planeta fue moldeado por sentimientos y emociones, texturas suaves y rasposas, tundras y bosques, flores y basureros, el Impresionismo y la fotografía en blanco y negro, la luz y la noche (los más favorecidos se quedaron con el atardecer). Antónimos separados en filas.  Las balanzas del equilibrio. La esencia.

Los vapores de los extractos se solidificaron con el paso del tiempo. Ella mira a lo lejos el humo gris emanado de la fábrica, cree que la Tierra pertenece al grupo de las malformaciones. Ella comienza a toser y le da impresión que en este lugar se acumularon los deshechos de todas las filas. Este lugar podrías llamarse la nada, piensa ella. Lleno de prejuicios y violencia, agresiones abusos y vacíos de cualquier tipo, las carencias y la saturación de lo apocalíptico.

Ella mira desilusionada el tallo solitario y el paisaje industrializado un poco más allá, las bellas volutas han desaparecido, perdidas en la nada o en el todo. Un pequeño movimiento detrás del arbusto seco llega hasta sus oídos, ella gira la cabeza. Un sucio conejo con actitud perdida aparece, la mira un momento y continúa su camino.

Con esa curiosidad antes mencionada, ella ágilmente se levanta y lo sigue. El conejo va a toda velocidad y se detiene bruscamente al borde de la colina. Ahí se queda, estático, inmóvil, casi sin respirar. Ella se acerca sigilosamente y mira sin comprender lo que está a punto de suceder. Pasados unos minutos, el sol comienza su recorrido indicando el término de la jornada: la puesta de sol. El conejo mira directamente en esa dirección, pareciera sonriente.

Es entonces cuando ella reacciona, se maravilla con el espectáculo que tiene ante sus ojos, toda la belleza del momento entra por los poros de su piel. Las rodillas se doblegan y toma asiento detrás del conejo para apreciar esta ceremonia de gala.

El planeta Tierra también estaba conformado por preciosidades que permanecen ocultas la mayoría de las ocasiones, todo es cuestión de esperar y observar en el lugar adecuado. Maravillas que van y vienen.

Algunos de esos vapores debieron solidificarse, ella puede verlo a través de esas nubes pintadas de tornasol con tonos que ni siquiera Dalí o Monet podrían lograr; una parvada atraviesa ese gama impresionante. El conejo también mira hacia allí. Una suave brisa sopla alrededor de su cuello como acariciándola mientras libera sus cabellos castaños. Ella cierra sus ojos unos segundos para incrementar la sensación. Ella se siente en paz. Pequeñas joyas efímeras. Después de todo aquí no se estaba tan mal.

El término de la puesta de sol anuncia el final de aquella caminata en esa tarde de otoño. El conejo desaparece fugazmente detrás de un árbol. Ella se levanta y se sacude su vestido mientras no entiende el por qué la gente considera al diente de león una mala hierba.

Condena

Una sentencia de prisión es lo que me ha caído sobre la cabeza.

Jugueteamos con los interruptores, encendido y apagado, poco importa pues las bombillas están rotas, quizá carece de sentido observar a detalle la inmundicia.

Sentado en una banca, el frío traspasa mi pantalón. Trato de frotarme las manos dentro de los bolsillo. Miro alrededor, este lugar la gente es tan triste que nadie piensa siquiera en el suicidio, almas deambulantes y adormecidas. Los miro con el mismo aprecio de los ojos que miran la basura, objetos inertes y malolientes; detrás de sus ojos se percibe el negro vacío de los cansados de luchar. Sentado ante el tribunal de la ausencia.

La puesta de sol del otro lado de la reja, la luminosidad comienza su huida empapada de pesadumbre. Restémosle a la agonía un día menos.

Mi suplicante alma pide que el alba venga a curarme y no a destrozarme.

Clamor nocturno

No quisiera que fuera esta noche y sin embargo, te escribo a través de ella.
Quisiera que fuera mañana o el día anterior pero no esta noche.
El presente agobiante. El presente que desespera dentro de su inmovilidad. El presente estático con un silencio que nos condena. El presente es esa espera involuntaria.

Me alejo de esta noche. Me voy allá a las ramas que trozábamos durante nuestras caminatas; a los animales que rehuían del lente, volaban lejos de ti mientras yo me acercaba rodeando tu cintura. Me voy a ese universo creado, aislado de todas las proximidades. No quisiera que fuera esta noche porque el hoy no se asemeja al hoy.

Me inclino hacia el futuro. Lo diviso desde este extremo del despeñadero. Lo admiro lleno de deseos y anhelos, lleno de dichas y manos ensambladas. Un porvenir yuxtapuesto. El futuro pretendido. El futuro es esperanza.

Carece de sentido el hoy, sumergido en repeticiones diarias e invariables. El presente es un desierto en una fría noche, es una lágrima negra, es una cruz. Vendrá la aurora, el viento soplará a nuestro favor.

Mientras tanto, yo te espero mi amor. Mientras tanto, sólo recuerdo y sueño recostada aquí en la penumbra pensando "No quisiera que fuera esta noche".

Acerca de partidas y despedidas.

Siempre se queda un pedacito de nosotros en cada lugar por el que hemos pasado, en cada mesa donde tomamos un café, en cada gato que intentamos acariciar, en las rutas que nos memorizamos para regresar al hotel sin perdernos y que eran parte de un juego de apuestas, en esa manchita de vino derramada en la almohada .

El paisaje, sin saberlo, esta siendo retratado por los ojos vivos, desorbitados y temerosos de no repetir semejante experiencia. Algunos lugares solo se cruzan en nuestro camino una vez. Miramos y miramos hasta que no podemos más, caemos rendidos. Voyeuristas en extremo. Los ojos que no nos alcanzan, nos quedan cortos y rápidamente recurrimos a retacar  las maletas de pequeños objetos y fotografías semiartísticas donde sonreímos como bobos. La salvación parcial.

Con la lucidez perversa de la nostalgia caminamos en silencio, un silencio sagrado y sepulcral, cinco minutos por todo lo que dejaremos atrás. Me entristezco por cosas así, trato de aferrarme a aquello que me ha brindado momentos de felicidad. Soy mas tragedia que comedia .

Me tomas de la mano y me miras y entonces se que todo estará bien, que otras aventuras vendrán pero que para ello debemos seguir y no voltear hacia atrás. Tú, siempre tú.

Tláloc, el alborotado.

Hoy la ciudad de México estuvo cerca de convertirse en una Venecia latina. Llovió de manera torrencial, haciendo escupir a las coladeras, haciendo brotar fuentes de agua sucia que salpicaban el vidrio de los autos, jugando a apagar los motores de camionetas quienes quedaban atrapadas entre la noche y el agua, miles de calcetines empapados y negros, perros que al sacudirse salpicaban a su dueño.

Plazas usualmente bulliciosas de parejas jóvenes besándose en los rincones, niños corriendo con globos en la mano y madres histéricas detrás de ellos, ahora estaban vacías. Podías pararte en medio y apreciar la arquitectura sin nadie estorbando la visión, respirar el olor a tierra mojada, los colores más contrastados, el pavimento reflejando los faros de la noche. Coyoacan, la locación ideal para un film noir.